Ни о чём не буду спрашивать,
Говорить тебе что-то грустное
Не хочу.
Это всё не наше ведь.
Не моё.
Искуственное.
Разрываюсь на мелкие части,
Вновь мешает дорог перекрёсток...
Ты не понял,что значит "счастье",
А я знаю,что это-просто.
Но пробелов в душе изношенной
Не увидишь даже под лупой...
Ты прости меня,мой хороший,
Ты прости меня,
Глупую.